miércoles, 5 de noviembre de 2008

En la cocina


Sé que te es difícil de creer,
pero en incontables ocasiones
mientras caliento en la cocina
cualquier cosa que llene
el hueco que dejaste,
un olor invade mi inconsciente,
satura las papilas olfativas
y da brillo a las sartenes
que se mueren olvidadas
por tus manos,

tal vez no sea aroma lo que huelo,
tal vez sea sólo el sentimiento
de sentirme solo,
o tal vez la bella fantasía
que tatuaste en mis pupilas
con tus “ires y venires” presurosos
a la hora de los desayunos,

-seguramente es la absurda broma
del destino que dejó que te marcharas-.

Sin embargo invariablemente
ese olor o aroma me recuerda a ti,
a tus cosas, a la seda de tu piel,
a los besos del inicio y fin del día,
a tus largas llamadas telefónicas
y los breves silencios con los que
a gritos me pedias que te amara.

Creo que es el olor de la melancolía
o el sabor de la sal en grano que siempre
acentúa en mi mente el sabor dulce
del recuerdo de tu alma y de tu cuerpo.

Me es difícil de creer que allá en la lejanía
no te enteras cuando inhalo ese
aroma tuyo que de pronto,
cuando enciendo lumbre en la cocina
abrasa mis recuerdos tuyos,
y destapa esa impronta mía que dejaste
en mi cerebro con tu risa siempre cómoda,
o cuando resbalaban tiernamente
sobre mis mejillas
las palmas de tus blancas manos
y me decías tiernamente
-date prisa, ya es tarde-

¿pero sabes?, ¡te extraño, sí!,
pero no tanto como las mariposas
que en mi estomago sobrevuelan
por debajo de mi hambre
y por encima de mi amor que te recuerda
con el humo de éste amor
quemado a fuego lento,
en donde aún subsisten traviesas mariposas
y muy bellos recuerdos.

Due® 5nov 08