Es domingo
y daría la noche de cualquier
viernes por que fuera otro día,
uno sencillo,
uno con diez minutos de retrazo,
uno sin agua en la ducha,
con el frasco del café
soluble en el piso hecho añicos,
con muertos a colores matinales
y desconocidos a ocho columnas,
con desmadre vial
y tres mentadas de madre de esas que despistan…
y sin embargo es domingo;
no hay ninguna nube
y el olor a flores muertas
se confunde con el dulce aroma
de las que han sido regadas con el fresco llanto,
el silencio envuelve el alma atrás de salmos
y preguntas sin respuestas,
el sol a plomo,
es domingo y yo de paso,
de visita en el camposanto.
Due® 16agosto09
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