¿Tenías alas?

Las diez y once de otra fría mañana,
la hora ahora irreverente de soñarte,
la hora en la que siempre escucho
el ruido de tus alas estrellándose,
quebrándose en el rincón
junto al florero huérfano de aromas
en donde dijiste que nacía el polvo.
Ahí donde reposa tu poesía,

¿el verbo no se asfixia con el polvo?

El café se enfría y sabe a ti como el mañana,
no me gusta lo que veo mientras
dejo que se escurra el minuto eterno de soñarte;
brilla el polvo, me da la impresión
de que es brillo de estrellas, vana ilusión;
la mesa esta vacía, en el rincón se pudre tu poesía
y el café no inunda con su aroma la cocina,

hace frío, mi piel y mi alma te extrañan,
el reloj que no se mueve marca perpetuo
la hora del mañana,
la hora de acordarme siempre
que llegaste a mi volando y partiste caminando…

Due® 19julio09